Der Mann schlaeft by Sibylle Berg

Author:Sibylle Berg [Berg, Sibylle]
Language: deu
Format: epub
ISBN: 3446234543
Publisher: Carl Hanser Verlag
Published: 2008-12-31T23:00:00+00:00

Damals.

Vor drei Jahren.

Wenn ich aufwachte, fasste ich immer als Erstes nach jener Seite des Bettes, auf welcher der Mann schlief. Falls er da schlief. Denn zwanghaft musste ich mich jeden Tag seiner Anwesenheit versichern, es galt zu überprüfen, ob er atmete und ich nicht nur geträumt hatte.

Das erste Jahr war vergessen und die Unsicherheiten, unter denen ich gelitten hatte. Ich musste keine Angst vor dem Mann haben, und diese Entspannung war mir bei den wenigsten Menschen beschert. Ich war nicht aus dem Fleisch, aus dem Helden gemacht werden, und hatte vertrauterweise die Sorge, Erwartungen nicht zu erfüllen, andere zu erschrecken, unangenehm zu riechen, zu laut zu sein oder zu leise.

Mir ist nicht klar, nach welchen Anforderungen Menschen die Qualität ihrer Beziehungen überprüfen oder ob sie es überhaupt tun, ich konnte mit dem Mann funktionieren, ohne dass mir etwas peinlich war, konnte den Tag im Pyjama verbringen, im Bett mit Büchern, aus dem Fenster starrend, ohne dass unangenehme Momente entstanden wären.

Ich lief gerne mit ihm, meine Hand in seiner, ich schlief gerne neben ihm ein, und ich war glücklich, wenn es ihm gutging. Ich fühlte mich wie ein Teil eines etwas rundlichen Kinderpaares, das sich gegenseitig die Schuhe versteckte, Knoten in die Hemden machte oder mit toten Tieren auf der Schulter erschreckte. Mein Wohlbefinden war elementar. Es äußerte sich in lockeren Muskeln und geschmeidigem Fell.

Vielleicht gehen alle Paare so miteinander um. Ich hatte keine Ahnung. Ich konnte nur sehen, was sie mir zeigen, die Paare, an Feuerland-Kirschholztischen, mit Kleidung, die ihnen eine befremdliche Haltung aufzwingt, Vivaldi hörend und einander die Butterschale reichend. Kein Außenstehender kann wissen, was Paare verbindet, auf welche kindlichen Reflexe und Bedürfnisse, auf welche Neurosen sie reagieren, was steht es anderen zu, das zu beurteilen, wir wissen doch nicht mal selber, was wir da anstellen mit unserem Leben.

Es war ein neuer Morgen, der Jahrestag meines Einzugs in sein Haus, in dem ich, wie es Frauen meist gerne tun, alles geändert und eingerichtet hatte, sodass von seiner ursprünglichen Ausstrahlung kaum mehr etwas übrig war. Diese tief genetisch verwurzelte Sucht, es sich nett zu machen, kleine Vasen mit Blumen zu füllen, Beistelltische neben Betten zu rücken und Teppiche, auf denen gestickte Panzer rollen, vor die Toilette zu legen. Ich lebte den Drang zur Gestaltung des Heimes zum ersten Mal aus, da hatte sich einiges angestaut in den letzten dreißig Jahren. Freundlich, ruhig hatte der Mann mich zu Flohmärkten begleitet, in Designerläden und zu Teppichhändlern. Ohne verächtlich zu blicken, hatte er sein Auto mit Gerümpel vollgeladen, hatte die Ware in sein Haus geschleppt, wo ich glücklich umstellte, neu ordnete, putzte und Gardinen befestigte. Innerlich trug ich eine kleine weiße Schürze und ein Kopftuch, und immer schien Dalida zu singen. Meine Liebe wuchs durch die Großzügigkeit des Mannes, mit der er mich tun ließ, was ich wollte. Ich hielt es für die höchste Stufe der Entwicklung, zu der ein Mensch befähigt war, wenn er Großmut besaß und einen anderen nicht von seinem Lebensentwurf überzeugen musste. Diese Flexibilität des Geistes war selten. Nach

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